Lo juro, mi intención durante meses era la de volver a casa y establecerme. Empezar a ser un adulto, o sea, alguien con una casa, un trabajo indefinido, pagar seguros, letras de IKEA (cosa "trista" on les hagi)m etc.
Pero me puse a hacer entrevistas. Pocas, la verdad, y a la cuarta me dijeron: ¿Quieres irte a Nueva York?
Moments of doubt: 0,01".
Pensé en alguien, en el frío, en pisos con ratas, en su metro cutre, en ser una Rudolph perpetuamente pobre...
Y qué más da: es Nueva York.
Y después viene lo complicado y lo surrealista: vivir en Nueva York de una forma legal y cómoda.
Un ejemplo de ello es la conversación bizarra con una señora del IC3X:
Rudolph: - Hola, llamaba por temas de visados, porque me han dado la plaza de Matarromera en Nueva York...
He pasado 4 temporadas largas fuera de casa, y por casa se entiende el lugar donde crecí y reside mi familia.
La primera vez que volví de vivir en Florida, tuve jet-lag semanas. Fue terrible, me dormía por todas partes -más de lo habitual- y sólo tenía hambre. Volví rellenita y morena como no he estado nunca. La magía del sol caribeño.
A mí regreso de Tennessee estaba desorientada, sólo me salía hablar inglés y anhelaba la independencia que me había otorgado la distancia.
En cambio, después de Madrid y de sufrir el máster que me hizo perder 8kg, era el hambre el que mandaba.
Y ahora, habiendo sobrevivido sin catarros de magnitud ni gripes a -26º, llego y me resfrío. Al segundo día: PLAM.
Con 30ºC en el exterior, sol radiante, mosquitos tigre y playa, llevo tres días de constipado de manual.
Fuera están las entrevistas, los amigos a los que aún no he visto, la ansiada necesidad del espacio propio que será en Madrid o en Barcelona. O si muy mal va, en Valladolid.
Y el resfriado me mantiene en casa, como antes el frío.
Fighting forms, Franz Marc (1914) - Dedicado a Violeta.
Por un lado, yo ya era Rudolph antes de pisar el Polo Norte. Pero, por otro, Bloggy estaba muy centrado en mis teorías sobre Suecia -bonito sitio que no pisaré hasta verano.
Además, si no sé qué haré con mi vida.
Ahora estoy de vuelta, pero quién me dice que no me iré en nada a otro lado? Para huir, claramente.
Como tengo un mes de vacaciones, me dedicaré a pensar en estas cosas tan vitales y otras tan triviales, como el paso del tiempo, la necesidad de tener salud y/o la amistad. Y a cambiar un poco el aspecto del blog y actualizar sus textos.
Pero si algo no cambia en mi vida son las visitas. Llegué el jueves y el viernes llegaron Hanna y Markus, amigos de mi tiempo en Estados Unidos. Y es que tengo cara de hotel/guía turística...
Tantos años cultivando mala leche, un carácter terrible con salidas extra-bordes para que la gente siga queriendo venir a hospedarse y a salir de paseo en mi compañía...
Me no entender.
Pero y lo genial qué es ver que 7 años después de conocernos con Markus seguimos igual de amigos que el primer día, haga calor o frío, en Barcelona o en Washington?
Ya no estoy en el mundo de los renos. He vuelto a casa.
Donde no hay animales pragmáticos y tranquilos, sino burricos, toritos bravos y demás fauna ibérica.
Y me encuentro en la disyuntiva de hablar de lo terrible o hacer un homenaje a Suecia... Mi lengua viperina me domina, noto el veneno optando por la primera, pero no lo voy a hacer.
Mejor decir hej då a Estocolmo, a los suecos, a los renos en su hábitat y a mis amigos: Cris, María, Claire, Álvaro, Gerardo, Miquel... Y los que ya huyeron: Martín, Xavi, Marc.
Gracias Suecia por la calefacción central; por María y su sonrisa; por enseñarme a andar sobre el hielo; por lo espectaculares que son los suecos; por hacer que Cris viviera allí; por descubrirme a los bebés que no lloran; por conocer a Claire; por los kanebulle y por el risotto de Álvaro...
No echaré de menos Suecia (al menos no por ahora) pero sí que la quiero más que nunca.
Y es que hoy he comprado dos maletas extras y el derecho a facturar una bicicleta -cortesía de la corona sueca. Para después sacar mis baúles del armario y empezar a tirar cosas: dentro y fuera. Toca limpieza.
Acción que me ha llevado a analizar mi dificultad para desprenderme de objetos. Lo reconozco, sufro el síndrome de Diógenes, pero sólo aplicado a la ropa.
Que sí, que al final lo que cuenta es lo vivido y no la ropa y los zapatos que llevabas. Pero es lo que hay, debe ser una debilidad de carácter, como tener mala leche o poca paciencia.
Y así, usando la ropa voy a recordar momentos:
- Botas de Primark que imitan a las UGG = La primera vez que anduve sobre el mar, en estado helado.
- Las gafas vintage de mentira = a mi amiga Carmen, que es su actual propietaria. (Btw, a mí me quedaban fatal y a ella le quedan genial: for more info: http://littlebmode.blogspot.com)
- Mis medias del Calzedonia que tanto me han abrigado (o no) = mi primera fiesta en Estocolmo.
- Mi gorro con flor = viajes a Helsinkis avec ruski
- El bañador y su único uso del año = mi baño en un lago báltico y a la magnífica tarde con Javi, Bea, Aitor, Scarlet, Alberto y Gerardo bebiendo vino.
- Vestido de flores de Me&Jake: mi viaje a Milán que creó la amistad con Laura, Leticia, Álvaro y Lídia.
- Las orejeras que me protegieron del frío sueco = Mi amigo Marc Martines, al que según Álvaro quiero más por ser catalán... (¡Que no, que como buena madre os quiero a los dos por igual).
Mi abrigo del Desigual = la visita eterna, pero bonita de Brian.
Y por último:
Mis gafas rojas, que no me las llevo, ya que han muerto en acto de servicio = me recuerdan a la visita de mis padres, mi hermana y mi abuela.
Y es que la ropa, y su acumulación, puede ser también una puerta al recuerdo.
Y al escribir el título me viene a la cabeza The final countdown -cuanto mal ha hecho la cultura pop...
Voy a empezar con polémica: me quiero ir ya de Suecia.
Informes finales, evaluaciones, no pagar más piso, cerrar cuentas, dar de baja...
No voy a mentir: estoy lista para encontrar un piso nuevo, para decir adiós a Caixanova -igualmente a los 30 ya me empezaban a cobrar por todo- y para tener un curro en el que trabaje...
Este ha sido un gran año, sí.
Me vuelvo con una bici (amarilla), un gorro de visón, un conocimiento ingente de la devaluación de la divisa y con la capacidad de discernir un reno de un alce en milésimas de segundo.
Todo muy útil, especialmente el gorro. Seguro que a 8ºC en Barcelona, el gorriño me va a ser de gran utilidad. Igual que lo de reconocer alces a millas; aunque nunca se sabe, si el hambre aprieta....
El mencionado gorro.
A ver, cosas buenas de este año:
- He vuelto a escribir.
- Ahora aprecio aún más una copa de Hendricks.
- Mi intuición que H&M no era para mí, se ha visto confirmada.
- He albirado un futuro como psicóloga/consultora laboral.
Cosas malas de este año:
- He contemplado la pobreza de cerca: la mía.
- He visto la muerte de cerca: de nuevo, la mía (por congelación).
- Valoro la amistad de verdad. Y me dan pereza los saludados y conocidos.
- He catado eso que se llama "la Administración Española en el exterior." Y he flipado.
Este ha sido un gran año, y para poder rememorarlo como tal: quiero volver ya.
Para así extrañarlo, y esas cosas cursis que tiene el recuerdo.
A nadie pillará por sorpresa la afirmación que los europeos del norte tienen un problema con la bebida.
Mi temor más real (porque ya me ha pasado) es que me caiga encima una yegua sueca ebria. O que un suequito intoxicado exprese sus sentimientos más profundos sobre mis zapatos -que ese día seran los buenos, de dos que tengo, pero seguro que si me vomitan encima, será sobre los Dior y no de los del Bershka.
A falta de tres semanas para irme, y después de haber estado en contacto con todas las nacionalidades nórdicas, puedo asegurar que la peor parte se la llevan los finlandeses.
Pero vamos a imaginar "una fiesta tipo" donde acuden todos los vikingos... Aquí el análisis del comportamiento de cada norteño:
No tengo dudas. Este alce tiene pasaporte noruego.
- Noruego ultra colocado, pero feliz.
Sabe que el estado del bienestar le protege. Eso le hace ser un alegre inconsciente. Si dentro de 15 años necesita un nuevo hígado... El papá estado se lo pagará. Tack petrodólares.
- Sueca decadente tirada en una esquina llorando y/o riendo sola.
Posiblemente su look es el siguiente: rubia con ubres casi visibles, medias rotas, tacones de 15cm (que la elevan a 1'90cm) y piel de un "sano" color naranja Valentino que le confiere una imagen entre muy Miami y muy Bada Bing (véase, Los Sopranos).
Ha llegado con amigas, que la han abandonado, y lleva tal curda que no es capaz de encontrar la salida. Y menos aún, coger un taxi.
Se dirá a si misma que no volverá a beber. Le doy dos días de arrepentimiento; después, volverá a las andadas -con las mismas amigas.
- Islandesa contentísima de tendencia abrazadora.
Si no sabes relacionarte con humanos... Siempre te quedará un atractivo alce.
Mi experiencia con esta raza isleña es que beben sin moderación, pero sin malos rollos. Son gente fiada y de la que fiarse.
En Islandia son cuatro renos y algún tiburón podrido. En sus cárceles sólo hay cuatro reclusos, todos por delito fiscal. Como mucho, en una noche de borrachera, se jugaran el PIB del país en la bolsa o en derivados de alfalfa para sus ovejas.
- Finlandés con pinta sucio bebiendo solo.
Si ves a un individuo solitario en una fiesta, sin rastro de gomina y aparentemente muy poco feliz: es finlandés. También le podrás reconocer porque seguirá bebiendo sin compañía hasta a las 10h de la mañana. Su intención beoda era conseguir ser más extrovertido gracias al alcohol: fracasó.
- Daneses bebiendo como medio personitas.
La gran diferencia entre Dinamarca y el resto de escandinavos es que ellos SÍ son europeos. Los demás son vikingos que se hacen llamar europeos, pero no. Necesitan un barco para llegar a Europa, y ya se sabe como son los marinos...
Los daneses beben desde los 16 años y no tienen monopolio estatal de alcohol. Resultado: beben sí, y mucho, pero su grado de alcoholismo es inferior al de sus vecinos.
Y una última recomendación sobre el tema. Si tienes la suerte -o la desgracia- de vivir en un país con monopolio estatal de alcohol y precios desorbitados en la bebida, ya puedes apuntarte este consejo.
Compra alcohol y nata montada antes de las 19h. Invita amigos a tu casa. Abre la boca e ingiere nata en espray. Bebe alcohol. Ingiere un poco más de nata. Sal de casa.
A las dos horas llevarás un pelotazo de aúpa.
Btw, no lo he puesto en práctica. Yo bebo en moderación, o lo que es lo mismo: una cerveza por cada cinco de un sueco medio.
Hoy quería hacer una entrada titulada: ¿Por qué los suecos no dominan el mundo? Con el subtítulo: ¿Y por qué sus empresas se van a pagar impuestos a otros países?
Pero siendo realista, esto ya me da igual. Me preocupa la vuelta.
Algo que podría titular casi sin temor a errar: Rudolph se va al paro.
Y es que así es, después de un licenciatura con buenas notas, experiencia laboral y académica en el extranjero, un máster para los "elegidos" y seis (6) añazos de experiencia y un excelente inglés (en palabras consejeriles, no mías), me toca ir a España.
O sea, al paro más absoluto.
Creo que a fecha de hoy ronda el 22% de la población activa. O sea, que en números realistas, uno de cada cuatro españoles no trabaja legalmente.
Algunos de vosotros sabéis que trabajé en política, y que yo me lo creía. Era uno de esos incautos animalicos que decía "Esto se puede y se tiene que cambiar desde dentro."
Pero ya no.
¿Por qué ya no me lo creo? Pues porqué conozco gente que ahora está en política -dentro- que dice cosas como:
- "Vas a encontrar trabajo, que no eres cajera del Mercadona."
Es decir, estoy altamente formada. El paro sólo afecta a los NO cualificados. Quien, by the way, tienen el mismo derecho que los otros de llevar un plato a la mesa.
- "Es que sois demasiado ambiciosos."
Por si lo desconocen los lectores del blog, Rudolph está "aplicando" a puestos como PRESIDENTE del General Electrics y/o CONSEJERO DELEGADO de Rotchild Private Banking.
A los 24 años movía un presupuesto de casi dos millones de euros, y sin errar. Y ahora a los 28 años, con un master, japonés y cuatro años más de experiencia, mando CV a trabajos para los que pagan 18.000€ BRUTOS al año.
¿Qué broma es esa de demasiada ambición?
Siendo muy sincera, ya no creo en los políticos. ¿Por qué? Porque cuando ya estás colocado, el resto de mortales te dejan de importar.
Ya no creo en cambiar el mundo. Me he hecho fan de Thomas S. Kuhn, y ya sólo espero que todo se hunda y esto avance por revolución. Porque está claro que por conocimiento acumulado, no va a ser.
O al menos, no en el acumulado por los que cobran seguro a fin de mes gracias a los impuestos (1.200€ en mi caso este año) del resto.
Durante el máster se hacen amigos, conocidos, saludados y borrados de Facebook.
Y después viene el destino y conoces a gente de otra clase: los que no estudiaron contigo. Los otros 200.
Es posible que en CECO conocieras a personas y/o energúmenos de otras aulas. Hasta puede que te hicieras amigo de alguien de "fuera", como con mi Porcar canadiense. Pero no era habitual.
Y entonces, por magia y obra del IC3X, acabas muy lejos (Senegal o Argentina) de tu gente. Pero conoces a grandes personajes, que antes sólo saludabas al pasar.
Aquí van mis imprescindibles conocidos en destino:
Álv
Si fuera alguien con tendencia al fanatismo -no lo soy, para alegría de las paredes de casa paterna- sería fan de Mr. Torralbo.
Divertido;
Estiloso;
Plurilingüe;
Alegre;
Talentoso;
Rubio
y encima de pelo rizado.
Usando su estilo:
Rudolph <3 Álv
Escorza
Es el hombre riojano por excelencia. El mejor interlocutor de mis odios y mis pasiones.
Como dijo Jonás una vez: ¡Yo con Escorza me apunto a dar la vuelta al mundo! La razón... Véase la foto adjunta del sujeto.
Jaime
Hay bastantes culpables de la amistad con Jaime. El principal se llama Alday, y los cómplices: orujo serbio, Estambul, Pitera.
Jabatillo es, junto a mi abuelo Antoniu, la persona más bondadosa que he conocido.
Es imposible no quererle aunque sea un hippie, un incauto, un animal de la noche, y lo peor, informático!
Y encima, vive con Pitera.
Laura
Es la Lauren Hutton de Tunisia o de Málaga, o de donde ella quiera ser.
Laura es la versión sureña de mis pensamientos, con más arte y menos mala leche.
Como me alegra haber coincidido en esa aula de estudio al final del máster. Este año hubiera sido la mitad!
Leturris
A Leticia la conocí de rebote. Fue una inesperada portadora de gafas rojas, más indignada que yo en un día de elecciones en la Comunidad Valenciana.
Galleginya de fluido italiano y francés. Sincera y solar.
Un lujo de persona.
Natxa
Sólo diré una cosa:
Mi aspiración vital es ser algún día socia de Natalia.
Víctor
Es un truhán, es un señor.
La última incorporación al universo Rudolph tiene voz de radio y provoca risas compulsivas entre las lituanas.
Víctor es un moreno "disaster to be" que fluctua entre la caballerosidad y la metedura de pata.
En el fondo, creo que nos une poco, pero nos caemos genuinamente bien.
Violeta
Esto de escribir blogs tiene sorpresas preciosas. Sin duda la mejor, conocer virtualmente a alguien con quien me hubiera gustado compartir Madrid. ¡Mira que ir de tardes, rojilla!
A veces asusta lo parecidas que somos, y otras no nos parecemos nada, y aún mola más.
Pronto Jordania y Suecia se irán de picos pardos por Madrid.
Y me contará como ha sido eso de vivir en un país moreno, caluroso y en conflicto.
Zalo
Aunque a Zalo le conocí en el máster, no me hice fan de sus looks Wayfare hasta que no pisó el paraíso capitalista chino, también llamado Taiwan.
Siempre le digo que me tendría que haber copiado de sus tests, ya que era norma el compartir aula de examen.
En un mundo sin sentido común, sé que puedo contar con la racionalidad de Zalo. Es tan poco habitual, que se tiene que cuidar.
Me llena de alegría y satisfacción haberos conocido de viaje en viaje. Este año no tendría el mismo valor.
